غاب في الشتاء، وسيحيا في الربيع. ما عليها سوى لم أجزائه، من الألوان، والماء، والأبواب المغلقة، والثريات المغلقة، والهواء الحامل لرائحة الخباز والياسمين وهو يدرج على عقدها وقرطيها، أصابعها ورموشها المكحلة، المرتفعة إلى الأعلى بجرة لطيفة، تجعل عينيها مثل لوزتين ناضجتين.

أنا الأريكة والكرسي، أسد النحاس ونافورة الماء، خابية الفخار وعتبة الدار، كان يقول لها، مرآتك التي ترين فيها شفتيك وزينة شعرك، سرتك الشافة من وراء الحرير وحاجبيك الشبيهين بحافتي جبل في غروب كئيب – يدخلني الصيف إلى مخدعك ويخرجني الشتاء إلى أزقتك، أمر كل سنة على قلبك، ثم يتخطفني الخواء والليلة المظلمة، أيتها المرأة المتضوعة برائحة الذرة، المعطرة باليانسون والأعشاب، إبحثي عني في هذا البيت، لأنني فيه ولدت وفيه مت ومنه سأخرج. تذكرت كلماتها بوضوح، قالت له أنا غبار، سأفترش تخاريمك ومزهرياتك وأبوابك المكفتة بالصدف، بحرتك المدورة وطبعات أقدامك على المرمر، لكنني محكومة بالضياع مثلك، بتتبعك من باب إلى باب ومن أريكة إلى أخرى، إلى أن يدلني أحد عليك، سنخرج معا ثم نسير تحت المطر، في شوارع المدينة العتيقة.

كتاب تشكيل شامي

الكاتب شاكر الأنباري